Es ist als wäre ich in meinem Handeln mehr als nur eingeschränkt, regelrecht erstarrt. Ich liege auf meinem Bett, die Bücher und Ordner auf dem Schreibtisch, der Hund zu meinen Füßen und in meinem Kopf werden nonstop triste Filme vorgeführt von leeren Straßen, einsamen Menschen und blassgrauen Regentagen in weiten Wäldern, die mich zwingen vor der Melancholie in die Knie zu gehen. Versuche ich zurückzuweichen hindert mich ein unsichtbarer Widerstand daran gleich einem starken Sturm, dem man entgegen rennen möchte und sobald ich einen Schritt nach vorne gehe, verrenne ich mich von der einen zur nächsten Sekunde in den schlimmsten Albträumen, der wiederum ebenso auswegslos erscheint wie die Ausgangsposition, der unvermeidbaren Gegenwart. Irgendwo zwischen Träumen, Surrealismus und Wodka werde ich eine geeignete Falllinie Richtung Boden und Realität finden. Ich hoffe so sehr du fängst mich auf bevor mein Körper auf dem Asphalt nachgibt. Ich will nicht landen. Lieber würde ich für immer fliegen, wie eine Feder in der Luft schweben mit kleinen Ups und Downs, die mir aber nichts anhaben können. Doch mir sind die Hände gebunden.
Du hast eine schöne Art zu schreiben. :)
AntwortenLöschen